A propósito de la polémica suscitada por el nombramiento de Almudena Grandes como hija predilecta de Madrid dire que, a mí entender, se lo merecía tan solo por haber nacido en esta ciudad invivible pero insustituible (que diría Joaquín Sabina), como tantos otros madrileños que llevamos soportando a esta derecha añeja, de alacena e iletrada (hablo de sus políticos). Pero no mucho más alejada está la izquierda que nos acecha, niños de la Transición que desconocen su historia a la par que sus logros. Acomplejados que conocen más lo ajeno que lo propio (sobre todo lo que proviene de esa Europa vendida al vil metal y sus ideologos mercantilistas e individualistas).

Esta derecha encabezada por su"alcauducho" que lo más que ha leído es el Marca (periódico deportivo madrileño) como su añorado Rajoy, o textos jurídicos. Ese alcalde con una memoria prodigiosa, que sólo la utilizó y le sirvió para conseguir ser funcionario de carrera (abogado del Estado) tras vomitar todo lo que aprendió en un tribunal y convertirse en un funcionario gris, zafio, empapando y contagiando a esta ciudad que regenta. Alcalde nada leído, desconocedor de literatos y literaturas, pero de gran soberbia para desdeñar a algunos que se podrían decir ilustres.

Pero qué decir de esta izquierda que intenta defender a Almudena Grandes elogiando su altura literaria (que más tarde explicaré), vociferando y vomitando palabras inconexas, porque lo único que les sale son improperios fáciles como los programas de actualidad de Tele 5 (folletines o sainetes chuscos).

Por eso digo sí al reconocimiento de la ciudad que la vio nacer, pero que no nos digan que por su valía literaria, porque no es así, lo cierto es que en siglos venideros nadie se acordará de Almudena Grandes,no quedará como una clásica. Sí lo que se ensalza son sus ventas y ser una Best-seller, de acuerdo, pero eso no la hace una gran escritora, si no únicamente popular. Su escritura es más del siglo XIX, por lo extenso y descriptivo. Si quitáramos la paja y nos quedasemos con el grano, sus libros serían de unas 100 páginas y no de 700 (un amigo mio dice que si fuera así no podrían cobrar 20/30€ por libro), es decir, que escribe como una escritora decimononica, pero no es ni la Pardo Bazán ni su inclito Pérez Galdos.

Aunque he de reconocer que sacó a la luz personajes y pasajes de la II República, Guerra Civil Española y post guerra, desconocidos (a mi, hijo de la Transición, se me veto el estudio de aquellas épocas, de modo que se acababa la historia de este país con el último Borbòn), pasajes que si hubieran ocurrido en un país llamado E.E.U.U. hubieran tenido un guión, película y conocimiento a nivel global. Pero pasó aquí, en este país llamado España, en la época más execrable de la época franquista, época de genocidios y genocidas que perduraron sin sufrir un juicio justo ni tan solo la reprobación histórica, porque el amigo "yanqui" utilizó todos su contactos para lavar la imagen del "genocida" a cambio de muchas prebendas.

Pero lo más irónico es que los herederos del genocida intentan tapar de cualquier forma este tipo de historias y de héroes anónimos y a cualquiera que estudie y saqué a la luz los mismos. Y de conseguir que este país deje atrás aquella época gris, triste y se torne en un lugar de colores, vivo. No obstante, retornemos a los merecimientos para ser un hijo inclito.Tengo una gran demanda a aquella corporación de izquierdas, llamados vulgarmente "Carmenitas". Pudieron hacer hijo ilustrisimo a Javier Krahe (autodenominado bufón), cantautor, letrista sarcástico (el Brassens español), y yo diría que POETA. Y aún hoy en día no se ha efectuado, ni espero que se haga.

Pero qué esperar de estos cafres, que se quedaron en el Mayo del 68, con sus iconos y referentes intelectuales (Marcuse, Foucault, Althusser), que no sé si habrán leído, y su afamado rock radical vasco (Kortatu, Eskorbuto, La Polla Récords, ojalá hubieran sido estos últimos, ni tan mal...) Por tanto, "quien esté libre de pecado que tire la primera piedra". Aquí os dejo  la letra de una de las canciones de Javier Krahe, Y todo es vanidad (aquí queda todo dicho):

Gracias a mi conducta vagamente antisocial
Temo no verme nunca encarando a un pedestal
No aumentara mi efigie el censo de monumentos
No vendrán las palomas a rociarle de excrementos.
Y es una pena ,la verdad,
porque sería muy bonito
Servir de adorno mi ciudad.
Sobre un buen bloque de granito.
Pues que penita y que dolor,
no tendré estatua,no señor.
Gracias a mi postura,más bien anticlerical,
no será un año de estos cuando entre en el santoral,
no acudirán beatas a pedirme un milagrillo,
no vendrán los ladrones a vaciarme  mi cepillo.
Y es una pena,la verdad
porque tenía cierta gana
de echarle un ojo a la deidad,
mientras me dirán la peana.
Pues que penita y que dolor,
no tendré culto,no señor?
Gracias a que mi musa se la da de cerebral,
son pobres mis compases para expresión corporal,
no danzarán mis coplas las reinas de discotecas,
no vendrán los carrozas a hacer sus gimnasias suecas.
Y es una pena,la verdad
porque sería algo inefable
cambiar la torpe realidad.
Y ser o Borges o bailable.
Pues que penita y que dolor.
No tendré Nobel,no señor.
Gracias a mi tozuda decisión existencial,
no cabe entre mis planes dar ningún salto mortal.
No gozarán las honras funerales  mi alma en pena.
No vendrán los gusanos a tirar de la cadena.
Y es una pena,la verdad
porque sería algo divino
ver cómo todo es vanidad
y yo de cúbito supino.
Pues que penita y que dolor.
No tendré esquela, no señor.

Amén.