“Dios Todopoderoso, necesita dar cuerda a su reloj de vez en cuando, pues de lo contrario dejaría de moverse. La máquina fabricada por Dios es tan imperfecta, que hasta Él se ve obligado a limpiarla mediante un concurso extraordinario, he incluso repararla a la manera en que un relojero repara su obra; por lo tanto, ha de ser un artesano, tanto más inhábil, por cuanto que se ve obligado con frecuencia a reparar su obra y ponerla a punto” (Newton.)

Que valga el desierto de tus penurias, los mares de promesas vanas, la incontable tenacidad de la voluntad férrea de levantarse pese a todo, años, décadas o como se pretenda contabilizar ese tiempo perdido en una magdalena, con una maría magdalena, o con la vastedad insondable de las nominalizaciones que puedan existir, todos sabemos que somos vos y yo, nadie más en esta historia, que es tanto nuestra, como en verdad la historia, sin que la misma exista, nada podría existir, por más que la física o la filosofía lo pretendan desmentir.

Sucede, que quienes piensan que somos una generación a la deriva y que buscamos comprensión, en el fondo, lo que precisamos es que la autoridad se funde en la razón y no en los años acumulados en cargos públicos o en las canas que peinemos. Enfrentar con coraje nuestra caída, debe comenzar con la valentía esquiva y nula de quienes desde la cima dirigencial de nuestro país, se obstinan en creer y pensar que serán eternos, subyugando a quienes con esfuerzo, dedicación y propuestas nos vemos continuamente eclipsados, por dinosaurios, que magistralmente, escaparon de la extinción, pero a los que indefectiblemente los sumirá el polvo estelar de un meteorito impactado en tierra. En la cultura que se deberá construir sin la soberbia de pensar o creer que en la arena política, nunca nos sobrevendrá un 11 de diciembre.    

El tiempo no muere.

Así me lo dijo un ex gobernador en aquel sillón que mecía sus sueños

Contundente como tierno

Venciendo al tiempo que domó al dejar en mí

La huella germinada de esa flor, de ese amor único de mandamás de pueblo

Ochenta fotos, notas, crónicas obsecuentes y una flor me dijo, y se despidió en mis sueños

Aún conservo, atesoró, guardo y me aferro a los pétalos de esa flor

Que también ha vencido al tiempo y que perfuma los jardines de los cementerios, un 11 de diciembre.

¿Y si la vida no te sonríe más?

Que ocurriría acaso, ¿dejarías de creer o lo harías con más fruición?

¿Entenderías a los rebeldes e insurrectos o lo resolverías con resignación?

¿Qué sucedería sí de buenas a primeras se te termina lo que se te daba?

¿Llorarás, implorarás, fenecerás?

Ese reino que llamas seguridad, certeza, sociedad, hogar, racionalidad

Volaran en pedazos, dejándote a la vista de los lobos, con tus colgajos sangrantes

Tu clemencia será el fin menos doloroso posible

Aun así temerás, temblaras y las lágrimas desnudaran tus segundos póstumos

Nada podrás hacer para que la vida te siga sonriendo o para que deje de hacerlo

Tampoco es cierto que si menos te quejas más te da, si más haces más te lo mereces

O todas esas cursilerías que escriben tipos que se dicen escritores

Menos aquellos que prometen, llámense político o pastores

Nunca un médico pudo curar este mal, tampoco un chamán

Nada, pase por tu mente y sucedieron cosas

El resto no importa nada, nunca ha importado

Por más que se diga lo contrario

Y que en Mercedes, puedas encontrar la paz que te ha faltado todos estos años.